Dal Vangelo secondo Giovanni 20, 24-29

Tommaso, uno dei Dodici, chiamato Dìdimo, non era con loro quando venne Gesù. Gli dicevano gli altri discepoli: «Abbiamo visto il Signore!». Ma egli disse loro: «Se non vedo nelle sue mani il segno dei chiodi e non metto il mio dito nel segno dei chiodi e non metto la mia mano nel suo fianco, io non credo».
Otto giorni dopo i discepoli erano di nuovo in casa e c’era con loro anche Tommaso. Venne Gesù, a porte chiuse, stette in mezzo e disse: «Pace a voi!». Poi disse a Tommaso: «Metti qui il tuo dito e guarda le mie mani; tendi la tua mano e mettila nel mio fianco; e non essere incredulo, ma credente!». Gli rispose Tommaso: «Mio Signore e mio Dio!». Gesù gli disse: «Perché mi hai veduto, tu hai creduto; beati quelli che non hanno visto e hanno creduto!».

Parola del Signore

Nell’ombra sospesa del cenacolo, dove la paura ha il profumo della polvere e delle porte sbarrate, si consuma il miracolo della vicinanza. Tommaso non cerca una colpa, ma un porto per la sua barca smarrita nel mare del lutto. Vuole toccare il confine dove la morte si è arresa alla vita, posare le dita sulle ferite come chi cerca le stelle nel buio profondo della notte.

​E d’improvviso, il Respiro del mondo è di nuovo lì. Non attraversa i muri, ma li dissolve con la sola grazia della sua presenza. Gesù non rimprovera l’infedeltà, ma spalanca il costato come un libro di luce, invitando la carne a farsi dialogo con l’Eterno.

​«Mio Signore e mio Dio!»

​In quel sussurro, che trema come una candela al vento, crolla ogni distanza. Il dubbio non è più una colpa, ma il guscio che si spezza per lasciar volare la certezza. Tommaso tocca l’infinito racchiuso in un corpo risorto, e in quel contatto scopriamo la beatitudine di noi tutti: anime che camminano nell’invisibile, eppure capaci di amare l’Oltre senza averlo mai sfiorato, custodi di una promessa che fiorisce nel silenzio del cuore.

Franca e Vincenzo, oblati camaldolesi ❤️

Dal Vangelo secondo Matteo 8, 28-34

In quel tempo, giunto Gesù all’altra riva, nel paese dei Gadarèni, due indemoniati, uscendo dai sepolcri, gli andarono incontro; erano tanto furiosi che nessuno poteva passare per quella strada. Ed ecco, si misero a gridare: «Che vuoi da noi, Figlio di Dio? Sei venuto qui a tormentarci prima del tempo?».
A qualche distanza da loro c’era una numerosa mandria di porci al pascolo; e i demòni lo scongiuravano dicendo: «Se ci scacci, mandaci nella mandria dei porci». Egli disse loro: «Andate!». Ed essi uscirono, ed entrarono nei porci: ed ecco, tutta la mandria si precipitò giù dalla rupe nel mare e morirono nelle acque.
I mandriani allora fuggirono e, entrati in città, raccontarono ogni cosa e anche il fatto degli indemoniati. Tutta la città allora uscì incontro a Gesù: quando lo videro, lo pregarono di allontanarsi dal loro territorio.

Parola del Signore

Il brano di Matteo 8,28-34 ci mostra un Gesù dal volto severo, che non scende a patti con le forze oscure e risponde alla violenza dei demoni con un’autorità tagliente, quasi respingente, prima di essere cacciato dagli stessi abitanti della regione.

​Ecco una rilettura di quell’incontro, dove la durezza del testo evangelico si fonde con un’atmosfera sognante, sospesa e lirica:

​Camminava sul confine del mondo, dove la roccia si fa polvere e il vento sa di pianto antico. Dai sepolcri scuri, come ombre strappate alla terra, gli vennero incontro due anime prigioniere del proprio urlo, creature fatte di catene e silenzi spezzati. Il loro grido graffiò l’aria, una supplica distorta che chiedeva scusa per il solo fatto di esistere prima del tempo stabilito. Gesù non offrì carezze di fumo, ma uno sguardo di ferro specchiato nel sole calante, una lama di luce che non ammetteva repliche o compromessi. La sua voce vibrò nell’aria sospesa come un tuono trattenuto, un ordine secco e tagliente che squarciò il velo della loro follia: «Andate». Non ci fu compassione tiepida, solo la precisione chirurgica di un comando che spinse l’oscurità a rifugiarsi nel fango, tra i porci in corsa verso il baratro del mare. L’acqua si chiuse sopra il tumulto, inghiottendo il delirio in un battito di ciglia, restituendo alla riva un silenzio irreale e spaventoso. E mentre la terra tremava ancora di quel distacco, la gente della città uscì non per ringraziare, ma per implorarlo di svanire tra le nebbie, spaventata da quel risveglio troppo brusco per essere sopportato. Rimase solo il profumo del mare e l’eco di una parola che, pur ferendo, aveva ridefinito i confini del cielo.

Franca e Vincenzo, oblati camaldolesi ❤️

Dal Vangelo secondo Matteo 8, 2-4

Quando Gesù scese dal monte, molta folla lo seguì.
Ed ecco, si avvicinò un lebbroso, si prostrò davanti a lui e disse: «Signore, se vuoi, puoi purificarmi».
Tese la mano e lo toccò dicendo: «Lo voglio: sii purificato!». E subito la sua lebbra fu guarita.
Poi Gesù gli disse: «Guàrdati bene dal dirlo a qualcuno; va’ invece a mostrarti al sacerdote e presenta l’offerta prescritta da Mosè come testimonianza per loro».

Parola del Signore

C’è una bellezza che toglie il fiato nel momento in cui Gesù allunga la mano verso il lebbroso, rompendo non solo la distanza fisica, ma secoli di solitudine e di sguardi abbassati. Quel «Lo voglio, sii purificato» non è solo un comando divino, ma il sussurro più dolce dell’universo che dice: io ti vedo, tu vali. Questo brano guarisce i nostri inverni interiori e si riflette ogni volta che decidiamo di squarciare l’isolamento con la forza del cuore.

​Lo vedi nei gesti semplici della vita:

• ​Quando un amico ti abbraccia proprio nel momento in cui ti senti sbagliato e “contagioso” nei tuoi fallimenti.
• ​Nella carezza ferma e accogliente di un medico che non si limita a firmare una ricetta, ma tocca la mano di un paziente anziano e spaventato.
• ​Negli occhi di un genitore che accoglie il pianto di un figlio adolescente, dicendogli senza parole: «Non importa cosa hai fatto, per me sei puro».

​Gesù poi chiede il silenzio e il ritorno alla comunità, ricordandoci che il vero miracolo non cerca il palcoscenico del mondo, ma fiorisce nel segreto. È la gioia discreta di chi si rialza dopo una caduta profonda e, senza fare rumore, torna a donarsi agli altri con un sorriso del tutto nuovo.

Franca e Vincenzo, oblati camaldolesi ❤️

Dal Vangelo secondo Luca 1, 5-17

Al tempo di Erode, re della Giudea, vi era un sacerdote di nome Zaccarìa, della classe di Abìa, che aveva in moglie una discendente di Aronne, di nome Elisabetta. Ambedue erano giusti davanti a Dio e osservavano irreprensibili tutte le leggi e le prescrizioni del Signore. Essi non avevano figli, perché Elisabetta era sterile e tutti e due erano avanti negli anni.
Avvenne che, mentre Zaccarìa svolgeva le sue funzioni sacerdotali davanti al Signore durante il turno della sua classe, gli toccò in sorte, secondo l’usanza del servizio sacerdotale, di entrare nel tempio del Signore per fare l’offerta dell’incenso. Fuori, tutta l’assemblea del popolo stava pregando nell’ora dell’incenso.
Apparve a lui un angelo del Signore, ritto alla destra dell’altare dell’incenso. Quando lo vide, Zaccarìa si turbò e fu preso da timore. Ma l’angelo gli disse: «Non temere, Zaccarìa, la tua preghiera è stata esaudita e tua moglie Elisabetta ti darà un figlio, e tu lo chiamerai Giovanni. Avrai gioia ed esultanza, e molti si rallegreranno della sua nascita, perché egli sarà grande davanti al Signore; non berrà vino né bevande inebrianti, sarà colmato di Spirito Santo fin dal seno di sua madre e ricondurrà molti figli d’Israele al Signore loro Dio. Egli camminerà innanzi a lui con lo spirito e la potenza di Elìa, per ricondurre i cuori dei padri verso i figli e i ribelli alla saggezza dei giusti e preparare al Signore un popolo ben disposto».

Parola del Signore

In quel tempio antico, dove il profumo dell’incenso sale come una preghiera silenziosa verso l’invisibile, si consuma l’incontro tra il tempo dell’uomo e l’infinito di Dio. Zaccaria si muove tra le ombre della liturgia, portando nel cuore l’eco di una promessa che il tempo sembra aver sbiadito, la ferita di una culla rimasta vuota nell’inverno della vecchiaia. Ma proprio lì, dove la logica del mondo dichiara la resa, il velo del visibile si squarcia e la luce si fa presenza. L’angelo Gabriele si manifesta non come un giudizio, ma come un brivido di primavera che scuote le certezze polverose della terra. Le sue parole risuonano come un canto notturno che annuncia l’alba: Elisabetta, la sterile, fiorirà come un deserto dopo la pioggia. Ti darà un figlio, dice la voce celeste, e il suo nome sarà Giovanni, “Dono del Signore”, un nome che sa di grazia e di orizzonti spalancati. Questo bambino non sarà solo un figlio della carne, ma un soffio dello Spirito, un precursore destinato a camminare tra le nebbie dell’umanità per riaccendere i cuori e spianare la via al Sole che sorge. È l’inizio del grande sogno divino che si fa carne, la certezza sognante che nessuna notte è così lunga da impedire al mattino di ritornare, e che l’impossibile è solo il luogo in cui Dio ama cominciare i suoi miracoli.

Franca e Vincenzo, oblati camaldolesi ❤️

Dal Vangelo secondo Matteo

In quel tempo, Gesù disse ai suoi discepoli:
«State attenti a non praticare la vostra giustizia davanti agli uomini per essere ammirati da loro, altrimenti non c’è ricompensa per voi presso il Padre vostro che è nei cieli.
Dunque, quando fai l’elemosina, non suonare la tromba davanti a te, come fanno gli ipocriti nelle sinagoghe e nelle strade, per essere lodati dalla gente. In verità io vi dico: hanno già ricevuto la loro ricompensa. Invece, mentre tu fai l’elemosina, non sappia la tua sinistra ciò che fa la tua destra, perché la tua elemosina resti nel segreto; e il Padre tuo, che vede nel segreto, ti ricompenserà.
E quando pregate, non siate simili agli ipocriti che, nelle sinagoghe e negli angoli delle piazze, amano pregare stando ritti, per essere visti dalla gente. In verità io vi dico: hanno già ricevuto la loro ricompensa. Invece, quando tu preghi, entra nella tua camera, chiudi la porta e prega il Padre tuo, che è nel segreto; e il Padre tuo, che vede nel segreto, ti ricompenserà. E quando digiunate, non diventate malinconici come gli ipocriti, che assumono un’aria disfatta per far vedere agli altri che digiunano. In verità io vi dico: hanno già ricevuto la loro ricompensa. Invece, quando tu digiuni, profùmati la testa e làvati il volto, perché la gente non veda che tu digiuni, ma solo il Padre tuo, che è nel segreto; e il Padre tuo, che vede nel segreto, ti ricompenserà».

Parola del Signore

Chiudi le finestre del mondo, attutisci il rumore dei passi e della gloria vanitosa che sbiadisce al primo soffio di vento. C’è un luogo che non conosce palcoscenici, un angolo di silenzio dove l’anima si spoglia di ogni maschera per ritrovare la sua verità più pura. Non serve mostrare il digiuno impresso sul volto, né sbandierare l’offerta tra le dita o recitare preghiere come attori in cerca di un applauso distratto. La vera bellezza si consuma nell’invisibile, là dove il respiro si fa attesa e il cuore impara a parlare la lingua del battito leggero. Profuma la tua testa, lava il tuo viso, indossa il vestito della gioia più segreta, perché il sacro abita la penombra di una stanza chiusa a chiave. Lì, dove nessuno guarda, dove i tuoi sforzi sembrano perdersi nel vuoto dell’anonimato, si accende lo sguardo più dolce dell’universo. Il Padre tuo, che vede nel segreto, ti ricompenserà. Non con l’oro effimero della terra, ma con la valuta eterna della sua vicinanza, un abbraccio invisibile che riempie ogni mancanza. La sua ricompensa è una pace che guarisce, la certezza profonda che ogni tua lacrima nascosta, ogni sospiro e ogni piccolo atto d’amore silenzioso sono già scritti per sempre nel palmo della sua mano.

Franca e Vincenzo, oblati camaldolesi ❤️

Dal Vangelo secondo Matteo

In quel tempo Gesù disse: «Ti rendo lode, Padre, Signore del cielo e della terra, perché hai nascosto queste cose ai sapienti e ai dotti e le hai rivelate ai piccoli. Sì, o Padre, perché così hai deciso nella tua benevolenza. Tutto è stato dato a me dal Padre mio; nessuno conosce il Figlio se non il Padre, e nessuno conosce il Padre se non il Figlio e colui al quale il Figlio vorrà rivelarlo.
Venite a me, voi tutti che siete stanchi e oppressi, e io vi darò ristoro. Prendete il mio giogo sopra di voi e imparate da me, che sono mite e umile di cuore, e troverete ristoro per la vostra vita. Il mio giogo infatti è dolce e il mio peso leggero».

Parola del Signore

Questi versetti del Vangelo di Matteo a noi sembrano essere un invito alla pace interiore, incentrato sulla figura di Gesù che si rivela non come un sovrano distante, ma come un compagno di cammino. La frase “Io sono mite e umile di cuore” non descrive una debolezza, bensì una straordinaria forza interiore: la mitezza è il rifiuto della violenza per rispondere alle offese, mentre l’umiltà è la libertà dall’orgoglio e dal bisogno di dominare gli altri. Gesù si propone come un “rifugio” per chi è stanco, offrendo un giogo che non schiaccia, ma sostiene.

​Tradurre questa mitezza e umiltà nel quotidiano significa compiere scelte concrete nelle nostre relazioni di tutti i giorni. Ad esempio, siamo miti quando, durante una discussione accesa in famiglia o sul posto di lavoro, decidiamo di ascoltare per capire anziché per rintuzzare, rinunciando ad avere l’ultima parola a tutti i costi. Esprimiamo umiltà quando sappiamo chiedere scusa sinceramente se commettiamo un errore, superando l’orgoglio, o quando accettiamo un consiglio senza sentirci sminuiti. Ancora, essere umili significa accorgersi di chi è invisibile, come un collega in difficoltà o un vicino anziano, dedicando loro del tempo senza cercare applausi o ritorni personali.

Franca e Vincenzo, oblati camaldolesi ❤️

Dal Vangelo secondo Matteo 5, 5-26

In quel tempo, Gesù disse ai suoi discepoli:
«Io vi dico infatti: se la vostra giustizia non supererà quella degli scribi e dei farisei, non entrerete nel regno dei cieli.
Avete inteso che fu detto agli antichi: “Non ucciderai”; chi avrà ucciso dovrà essere sottoposto al giudizio. Ma io vi dico: chiunque si adira con il proprio fratello dovrà essere sottoposto al giudizio. Chi poi dice al fratello: “Stupido”, dovrà essere sottoposto al sinedrio; e chi gli dice: “Pazzo”, sarà destinato al fuoco della Geènna.
Se dunque tu presenti la tua offerta all’altare e lì ti ricordi che tuo fratello ha qualche cosa contro di te, lascia lì il tuo dono davanti all’altare, va’ prima a riconciliarti con il tuo fratello e poi torna a offrire il tuo dono.
Mettiti presto d’accordo con il tuo avversario mentre sei in cammino con lui, perché l’avversario non ti consegni al giudice e il giudice alla guardia, e tu venga gettato in prigione. In verità io ti dico: non uscirai di là finché non avrai pagato fino all’ultimo spicciolo!».

Parola del Signore

Leggendo queste pagine del Vangelo di Matteo, si ha l’impressione di aprire una finestra segreta su un mondo capovolto, dove la logica del cuore sostituisce finalmente la dura legge della terra. Gesù parla sul monte e le sue parole volano leggere come polline nel vento, accarezzando i passi dei miti, di coloro che non gridano, che non calpestano, e che proprio per questo erediteranno il mondo profumato di domani. È un invito a guardare oltre la nebbia del presente, dove la sete di giustizia non è un tormento, ma una promessa di sorgenti limpide che estingueranno ogni ferita. Poi la melodia del discorso scende nei sentieri più riposti dell’anima, là dove nascono i pensieri e si annidano le vecchie ombre dei rancori umani. Gesù non chiede solo di non uccidere, ma suggerisce il sogno più audace: disarmare lo sguardo, ripulire le parole dai veleni sottili dell’ira, fino a riscoprire ogni uomo come un fratello da abbracciare prima del tramonto. È la visione di una terra riconciliata, un invito a lasciare l’offerta sull’altare per correre a stringere una mano tesa, trasformando la vita quotidiana in una liturgia di pace. In questo sussurro antico e sempre nuovo, la giustizia si veste di misericordia e il perdono diventa l’unica vera chiave per spalancare le porte del cielo.

Franca e Vincenzo oblati camaldolesyb